ENERO PRIMERO DE DOS MIL SEIS.

MEMORIAS DE UN HOMBRE COMUN
(No es para pensar; es mejor sonreír......)

ENERO PRIMERO DE DOS MIL SEIS.
Empiezo a escribir estas memorias antes de que nuestro amigo alemán Alzheimer, propicie el olvido. Hago lo mismo que la quinceañera con diferente propósito. La niña después de descubrir que es linda, -porque se lo dijo, con ansia reprimida, el escuálido Sade de la próxima esquina- pone su vida en el centro del universo; es la heroína del papá, del tío y del novio, su mundo. En mi situación, es obligatorio registrar lo que sucede dentro y fuera de mi, por aquello de la experiencia acumulada que aducen los amigos, sin ofender, para decirme viejo y por lo de ¨ vos también tenés tu historia ¨ que invocan los detractores después de una discusión perdida. Para el caso mío, tengo enjalmados los años que dijo tener Matusalén cuando alcanzó la edad provecta. Me adornan otras virtudes, que ustedes conocerán durante el recorrido de este documento, como por ejemplo decir la verdad cuando se puede y ser cínico cuando se debe. No me describo físicamente porque tengo la convicción filosófica que la belleza debe ser percibida por los cinco sentidos y además, mi propia definición poética no alcanzaría las cumbres de una oda narcisa. De otra parte, el hombre es bello en la medida que la mujer más cercana, se aleja de él.

Nací y vivo en Popayán, una ciudad donde uno se aburre muy sabroso. Los turistas gringos -aquí a todo mono que habla enredado le decimos gringo- la califican de pequeña pero bonita y nosotros, los de aquí, decimos que fue grande cuando era chiquita y lo fue más, cuando producía presidentes de Colombia tal como ahora se producen pasteles de yuca.
Al igual que los ciudadanos de Colombia, nos creemos lo máximo para todo, porque en todo medio escrito -¿Se dice así, o medio de comunicación escrito?- nos echan mentiras y las creemos. Nos creemos los mejores poetas porque alguna vez escribimos en la gaceta escolar y se la mandamos a la novia para que leyera, pero lo único que hizo fue barquitos de papel que naufragaron en el charco barrial; nos creemos los mejores poetas porque declamamos poesía ajena cual bardo beodo embebido en los vericuetos de Baco. Es cierto que tuvimos la exquisitez de un poeta corintio nacido en Popayán; la majestad de un vate descendiente directo de los Mayas; la pluma-espada de un soldado que combatía irascible y soez con los versos de rima imposible en vez de emboscar liberales; el naufragio en tierra de un vate marino que se devolvió de alta mar para escribir un libro que aún navega en las estanterías de cada puerto; y más recientemente la convicción de un ateo que el amor y el sexo tiran más que dios hacia la divinidad, pero no por eso y otras vainas, somos los mejores. Somos buenos, como buenos son los tamales que hacemos para complacer visitas de otros lares, que solo saben de caviar o minucias parecidas. Y hablando de tamales, las empanadas de pipián son todavía mejores, claro, las que hacía mi abuela y la suya, si usted es de Popayán, porque las que hacen ahora , en toldas desmechadas y aceitadas con manteca de lata, son unos vitutes que no dan gusto sino rabia por lo chiquitas y, cual maroma de artesanos, les meten papa sabanera, como si fuéramos boyacos, cuando el sabor lo pone la colorada, una papa que solo conocemos los que madrugamos a ver si el volcán Puracé todavía esta allí, echando humo.